A Memória Poética

2011-04-26T01:43:00.010-03:00

Os Direitos Inalienáveis do Leitor:

1. O direito de não ler.
2. O direito de saltar páginas.
3. O direito de não acabar um livro.
4. O direito de reler.
5. O direito de ler não importa o quê.
6. O direito de amar os “heróis” dos romances.
7. O direito de ler não importa onde.
8. O direito de saltar de livro em livro.
9. O direito de ler em voz alta.
10. O direito de não falar do que se leu.

Daniel Pennac, em Como um Romance, 1997 editora rocco
imagem de Franco Matticchio / trad. Leny Werneck

Jónsi & Alex

2011-04-13T03:36:00.003-03:00

Através da parceria pretensiosa entre Jónsi Birgisson (vocalista do Sigur Rós) e Alex Somers, surgiu o trabalho artístico Riceboy Sleeps. Um conjunto de imagens e sons transformadas em livro, artes plásticas e albúm - onde ecoam as cenas de sonho encantado de suas canções. Na obra, predomina antigos objetos enferrujados muitos dos quais evocam memórias de infância ou a sensação nostálgica de livros infantis arcaico. Havia criatividade demasiada em duas jovens cabeças.

Riceboy Sleeps 2009

2011-04-12T02:05:00.009-03:00

Fotograma de "Trainspotting - Sem Limites" 1996

«Escolha a vida. Escolha um emprego. Escolha uma carreira. Escolha uma família. Escolha uma merda de uma televisão grande. Escolha máquinas de lavar, carros, leitor de discos compactos e abridores de latas elétricos. Escolha uma boa saúde, colesterol baixo e seguro dentário. Escolha uma hipoteca a juros fixos. Escolha sua primeira casa. Escolha seus amigos. Escolha roupas esportes e malas combinando. Escolha aluguar um terno e um colete combinando numa variedade de tecidos. Escolha se mastubar e ficar pensando em quem diabos você é em uma manhã de domingo. Escolha sentar no sofá e assistir a programas inúteis e deprimentes, enchendo a sua boca de porcarias. Escolha apodrecer no final de tudo. Escolha o seu futuro. Escolha a vida.»

Mark Renton

2011-04-11T17:22:00.006-03:00

PREFÁCIO

"(...) Então, um dia, puxei um livro e o abri, e lá estava. Fiquei parado de pé por um momento, lendo. Como um homem que encontrara ouro no lixão da cidade, levei o livro para uma mesa. As linhas rolavam facilmente através da página, havia um fluxo. Cada linha tinha sua própria energia e era seguida por outra como ela. A própria substância de cada linha dava uma forma à página, uma sensação de algo entalhado ali. E aqui, finalmente, estava um homem que não tinha medo da emoção. O humor e a dor entrelaçados a uma soberba simplicidade. O começo daquele livro foi um milagre arrebatador e enorme para mim.
Eu tinha um cartão da biblioteca. Tomei o livro emprestado, levei-o ao meu quarto, subi à minha cama e o li, e sabia, muito antes de terminar, que aqui estava um homem que havia desenvolvido uma maneira peculiar de escrever. O livro era Pergunte ao pó e o autor era John Fante. Ele se tornaria uma influência no meu modo de escrever para a vida toda.
Fante foi meu Deus e eu sabia que os deuses deviam ser deixados em paz, a gente não batia nas suas portas.
Existe muito mais na história de John Fante. É uma história de uma terrível sorte e de um terrível destino e de uma rara coragem natural. Algum dia será contada, mas acho que ele não quer que eu a conte aqui. Mas deixem-me dizer que o jeito de suas palavras e o jeito do seu jeito são o mesmo: forte, bom e caloroso. E basta. Agora este livro é seu."

Charles Bukowski, 1979

John Fante, em "Pergunte ao Pó", editora josé olympio 1980
tradução de Roberto Muggiati

oficina de roteiro

2011-04-10T22:21:00.014-03:00

"Isso é parte inseparável do processo de criação. Não há verdadeira criação sem riscos, e portanto, sem uma cota de incertezas. Eu nunca torno a ler meus livros depois de editados, com medo de encontrar defeitos que tenham passado despercebidos. Quando vejo a quantidade de exemplares vendidos e as maravilhas que os críticos dizem, dá medo descobrir que estão todos enganados, críticos e leitores, e que o livro, na verdade, é uma merda. E tem mais: sem falsa modéstia, quando fiquei sabendo que tinham me dado Nobel, minha primeira reação foi pensar "Eles acreditaram, porra! Caíram na minha lorota?".
Essa dose de insegurança é terrível, mas ao mesmo tempo necessária, para fazer algo que valha a pena. Os arrogantes, que sabem tudo, que nunca têm dúvidas, acabam dando tanta cabeçada que morrem disso."

Gabriel García Marquez, em "Como Contar um Conto", 1997 casa jorge editorial

2011-04-09T17:53:00.003-03:00

CANÇÃO DO PINTOR HITLER

Hitler, o pintor de paredes
Disse: Caros amigos, deixem eu dar uma mão!
E com um balde de tinta fresca
Pintou como nova a casa alemã.

Hitler, o pintor de paredes
Disse: Fica pronta num instante!
E os buracos, as falhas e as fendas
Ele simplesmente tapou
A merda inteira tapou

Oh Hitler pintor
Por que não tentou ser pedreiro?
Quando a chuva molha sua tinta
Toda a imundície vem abaixo
Sua casa de merda vem abaixo

Hitler, o pintor de paredes
Nada estudou senão pintura
E quando lhe deixaram dar uma mão
Tudo o que fez foi um malogro
E a Alemanha inteira ele logrou.

Bertolt Brecht

2011-04-08T14:31:00.003-03:00

- Você é minha irmã, minha filha, minha mãe...

- Também gostava de poder ser sua mulher.

Fotograma de "Domicile Conjugal", 1970.

2011-04-07T22:58:00.007-03:00

«Em uma manhã de janeiro de 1975, Borges e Sabato, em um de seus últimos encontros, conversaram sobre Hördelin e sobre a loucura que levou o poeta a viver em uma torre durante mais de trinta anos, aos cuidados de um carpinteiro. Borges fala dessa loucura como um cerco da noite. Sabato recorda, então, uma frase de Hölderlin citada anteriormente em seu livro O Escritor e Seus Fantasmas: “O homem é um deus quando sonha e não passa de um mendigo quando pensa”».

Mariana Ianeli, em ensaio "O Século de Sabato" digestivo cultural, 2011.

MPB.pt

2011-04-06T01:53:00.007-03:00

A UNANIMIDADE É O CEMITÉRIO DOS ARTISTAS

Na agitação de fim de tarde no Leblon, há um pequeno laboratório de momentos de beleza em plena atividade no último andar de um prédio de apartamentos. É um espaço residencial adaptado a estúdio de gravação onde, desta vez, nada se grava. Uma figura magra, ligeiramente encurvada, de guitarra em punho, enfrenta oito músicos com a tranquilidade de quem anda nesta vida há quatro décadas. Chico Buarque e a banda que o acompanha fazem os últimos ensaios antes do regresso ao palco de um músico afastado da música durante oito anos. O violão esteve posto de parte para que Chico pudesse escrever o romance Budapeste, a que não faltaram elogios e prémios. Apesar da fama e do reconhecimento, no Brasil e pelo mundo fora, afirma que não se leva especialmente a sério. Nem na música nem na literatura.

Carlos Vaz Marques, em "MPB.pt" 2006, Tinta da China.
ilustração por Vera Tavares

Alexander Spence

2011-04-05T04:39:00.007-03:00

Record Club é uma reunião informal de vários músicos para gravar um álbum em um dia. O álbum escolhido para ser reinterpretado é usada como um quadro. Nada é ensaiado ou arranjado antes do tempo. A trilha é colocada aqui uma vez por semana. As músicas são versões em bruto, muitas vezes em primeiro lugar tem que documentar o que aconteceu ao longo de um dia ao contrário de uma prestação brilhante. Não há nenhuma intenção de "adicionar"a obra original ou tentativa de recriar o poder da gravação original. Somente para reproduzir músicas e documentar o que acontece.

Record Club

2011-04-03T21:52:00.013-03:00

A LÍNGUA GIRAVA NO CÉU DA BOCA

A língua girava no céu da boca. Girava! Eram duas bocas, no céu único.
O sexo desprendera-se de sua fundação, errante imprimia-nos seus traços de cobre. Eu, ela, elaeu.
Os dois nos movíamos possuídos, trespassados, eleu. A posse não resultava de ação e doação, nem nos somava. Consumia-nos em piscina de aniquilamento. Soltos, fálus e vulva no espaço cristalino, vulva e fálus em fogo, em núpcia, emancipados de nós.
A custo nossos corpos, içados do gelatinoso jazigo, se restituíram à consciência. O sexo reintegrou-se. A vida repontou: a vida menor.

Carlos Drummond de Andrade, em "O Amor Natural". 1992 Editora Record
imagem de Lorenzo Mattotti

visões da europa

2011-04-02T20:40:00.003-03:00

Prólogo Visions of Europa, por Béla Tarr (2004)

Um dos mais inquietantes curtas metragens da história do cinema europeu contemporâneo, entre rostos desconhecidos de um continente num ângulo pouco visto, e a simplicidade desta obra-prima que nos convoca a ver a espera. E algo mais.

Jimmy Corrigan

2011-04-02T20:31:00.010-03:00

Jimmy Corrigan é certamente difícil de ler-se. Mas a atenção nos detalhes é impressionante. Chris Ware é o mestre do estilo semiótico, adorando sinais de trânsito, sinais de WC, sinais de hospital, etc. Ele consegue imprimir significado emocional para um mundo de imagens. A história conta essas desventuras com uma prosa carregada de lirismo e melancolia, adornada por um estilo gráfico único, e, sinceramente, indescritível. Recortando dos quadrinhos do início do século 20, da arquitetura, do design publicitário, repetindo cenas e desconstruindo quadros.

Chris Ware, em "Jimmy Corrigan - O menino Mais Esperto do Mundo" 2009 Companhia da Letras
trad. Daniel Galera

lembrança versus esquecimento

2011-04-01T18:09:00.002-03:00

Ouvia gravações de voz para se lembrar dela, comprava discos de vinil para se lembrar dela, ia ao cinema a sós com o lenço para ver filmes que lembrava ela, colocava determinado perfume na pele para se lembrar dela, guardava uma foto na carteira para se lembrar dela. Pagava para dormir com prostitutas para se esquecer dela.

Adriana Lima

2011-04-01T17:40:00.000-03:00

Nenhum café, nada a tragar
Fiz do meu recinto, lar de poeira
Cheiram mal nas prateleiras
Fazem um bem danado ao coração.

Livros, livrai-me de todo mal, amém.

Adriana Lima

Citações Inúteis

2011-04-01T17:10:00.010-03:00

«Eis-me, portanto, sozinho na terra, tendo apenas a mim mesmo como irmão, próximo, amigo, companhia.»
Jean-Jacques Rousseau, em Devaneios do Caminhante Solitário.

«Era um dia frio e luminoso de Abril, e os relógios davam treze horas.»
George Orwell, em 1984.

«Mas o mundo estava tão feio que entre os mortos ninguém queria se levantar.»
Milan Kundera, em A Insustentável Leveza do Ser.

«Antes, me lembro bem, minha vida era um festim em que se abriam todos os corações, todos os vinhos corriam.»
Arthur Rimbaud, em Uma Temporada no Inferno.